Les coquilles d’escargots après la visite de la pluie ne sont que galets arrondis.
D’enivrantes promesses et parfois de sombres souvenirs, ne pas muer, ne pas s’éparpiller, ce sont les charnelles ivresses qui font les belles caresses, on s’imprègne de distance pour en apprécier la courbure, il n’y a que le goût du désespoir sur le fil du rasoir lorsqu’on se laisse envahir par les papillons noirs, d’un cœur brisé dans le désarroi pour des paroles éphémères, il y a aussi un lendemain.
Sourd, n’est que celui qui ne veut pas entendre, le rechignant des collines, des lettres au rebord tranchant pour une incompréhension, un détournement, le mot guillotiné, et l’horizon se rétrécit.
L’horrible pensée ronge le cerveau, du bleu au noir, l’on s’affaisse. Le train d’ondes dans l’âcreté des fumées, le repli devient souffrance, devient sécheresse de lunes lézardées. L’on étouffe son cœur dans la désespérance.
L’on gante l’ombre d’un futur insolent. Le pardon s’écorce dans le croisé des eaux, et de journées solitaires, l’on fait son sinistre compagnon.
Le pardon se veut zélé, lorsque l’âme est blessée, comme une trajectoire de mal sens, l’entaille sourde souffre dans le roncier de cette implacable lame, d’un silence infernal.
L’on entend le chuintement de vague acheminé dans ce désarroi immense, la nuit qui avance.
- Pardon.
- J’entends !
- Pardon…
